21... la aventura continúa.

Lleva aquí la foto varios días, colgada y sola, y el canvas del blog vacío. Estaba en blanco y yo nunca estoy en blanco. 

Miraba la pantalla cuando tenía un rato y me regañaba ... se acerca el día Luis y no has escrito nada.  

Bueno, parece que me inspiro un poco en el último momento como buen español, así que hoy que es el día de tu cumple  también es en el que las palabras quieren ordenarse y expresar ideas. 

La cosa y la foto iban del simbolismo de saltar al vacío pero hacerlo con una cierta garantía.  

De no ser así la foto sería la del Tuffatore y esto no sería mío. 

La idea que quería transmitir es que la base de un buen lanzamiento al vacío es no espachurrarse al aterrizar, pero no me salía como exponerlo. 

Estas hoy en una edad muy simbólica, más de lo que parece. Para nosotros, los del siglo pasado, los 21 eran la mayoría de edad. No molaba demasiado por que aparte de votar no podías hacer muchas más cosas. Te entraban las ganas de pirarte de casa, tus padres eran de repente más viejos, más pesado y más insoportables... lo normal cuando pasas ya de los 20 y te sientes adulto y quieres ser libre... o más libre, o del todo libre que para resumir parece lo mismo pero no es lo mismo.

Esta foto es de la aventura controlada, simboliza las que hemos vivido juntos ... de las que somos conscientes, por qué hay otras aventuras  por las que hemos pasado juntos pero que no lo parecían. Hemos corrido la aventura definitiva, la de ser padre-hija (no exenta de riesgos)  pero parece que también hemos aterrizado suave  y espero que siga siendo así. 

Se que tienes por delante muchas otras aventuras, tendrás que vivirlas tu y yo seguramente  ya no tenga que acompañarte (eso lo decides tu) . Hoy, el día de tus 21 años tengo que pedirte una cosa, que si de vez en cuando te arrojas al vacío (va con la condición de ser humano jugarse el tipo de vez en cuando)  tengas  la precaución de mirar un poco primero para ver que caigas en blando. Esta bien correr aventuras pero hay que volver para contarlo.  Bueno si caes en duro alguna vez ( que a veces pasa por que parecía que había colchón y hay cemento duro abajo) sabes que siempre podrás contar conmigo para que te ponga una tirita o dos. Si es en el alma es mas dificil pero también se puede. 

Valora lo que has conseguido hasta hoy, puedes hacer algo que yo hago: cada 13 de febrero haz balance de como ha ido tu año. Este pasado ha sido bueno, que lo he visto. Pues mantén rumbo y velocidad. A disfrutar el año 21. 

Te quiero mucho hija.(Todos los años la misma chapa) 
Lxxx

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20 años no es nada

Era un día de febrero de 1997. Iba a ser un jueves normal y corriente, un día más de vida. Pero como las cosas casi nunca son lo que parecen ese día llegaste tu. De improviso y contra los planes establecidos (osea como todo en tu vida) lo que iba a ser un día monótono y normal se transformó en al algo extraordinario. Nunca sabes cómo determinados sucesos van a cambiar tu vida. Este día como es natural se transformó en una de las fechas cruciales de mí vida (y por supuesto de la tuya).
Aquí estamos 20 años después y como señal clara de que me estoy haciendo viejo me acuerdo de ese día al detalle. No me acuerdo de lo que hemos comido hoy pero de ese día tengo  todos los detalles prístinos. Será por algo.
Aquí estamos  como decía y han pasado 20 años, que me parecen 2 días si te soy sincero, han pasado volando, pero viendo como están las cosas estoy más que contento. De verdad si ser padre es la leche ser madre tiene que ser el sumun. Ahora que pasas a las dos cifras no te preocupes, es señal de que todo va bien o mejor que bien. Ahora se abre para tú una década que seguramente es de las mejores de la existencia. No tengo que decirte carpe diem, o haz que cuente, de eso ya te encargas tu. Tomate las cosas con calma, engullir nunca es disfrutar y como dice ese cuadro de tu cuarto que tiene tantas sentencias poéticas "ve despacio, disfruta del viaje". Mientras, es un placer acompañarte aunque no se cuanto podré hacerlo no importa, para mi cada día es estupendo, hasta el más malo, porque no voy solo, voy con vosotras y eso es impagable. Gracias hija por haberme acompañado hasta aquí, sigamos el trayecto a ver donde nos conduce. Bienvenida a tus 20. Que los disfrutes.
TQM
Lxxx

La chica del paso de peatones.

Las 10 de la noche y llego tarde al concierto de mi hija. Mas de media hora intentando aparcar en el corazón castizo de Madropolis. Noviciado, Malasaña... calles llenas de gente y mas llenas de coches que facilmente me doy cuenta de que no solo no se mueven, sino que mas bien forman parte del paisaje, se ve claro que llevan parados muchos días. Polvo, lluvia y papeles en el parabrisas que se han trasformado en pegatinas de secarse y volverse a mojar dan testimonio de que una vez mas no va a ser nada facil estacionar esta noche.

Me gustaba Madropolis en otra época, hace unos pocos años. Estuvo a punto de ser una ciudad europea. Me iba desde las afueras donde vivo a pasear por Plaza de Españay saludar al Quijote y a Sancho, a sentarme un rato y contemplar Egipto a traves del paisaje inusual del Templo de Debod, a andar toda Gran Via, subir por Alcalá, parar en Sol y envolverme un rato en el bullicio de la gente y luego volver por Opera saludando a los reyes godos y terminar en la tranquila Bailén con las vistas magnificas de los jardines de Sabatini o el Palacio Real.

Todo a cambiado en muy poco tiempo y Madropolis ha vuelto a ser la ciudad sucia y desgarbada de la que salimos casi huyendo hace ahora 27 años para instalarnos en las afueras. Lo de ayer rozó el surrealismo mas absoluto. No hay dinámica en el centro de Madrid, los coches han pasado como os decía a formar parte del mobiliario urbano. Menos mal que un ataque de sensatez le he cogido a mi esposa su pequeño claseA . Es un mercedes que compramos nuevo hace ahora 15 años y ya forma parte de la familia donde le llamamos cariñosamente la pelotilla. Como que es automático y pequeño siempre ha sido la mejor opción para estas incursiones. Pero hoy no. Percibo en el ambiente un perfume de pobreza. Mucho sin techo por la zona, unos tipos sospechosos trapicheando en una esquina, todo me parece muy sucio y descuidado. Bueno todo no, los bolardos que protegen las esquinas de las angostas calles estan en perfecto estado de revista. Ya estoy cansado de dar vueltas y contemplar todo el tiempo los mismos coches y empiezo a buscar un parking aunque lejano y caro no puedo perder ya mas tiempo, llego tarde.

En estas y a lo que viene el título, sucede algo que me deja atónito. Un paso de peatones de esos con semaforito en ambar parpadeante. Voy de patrulla, a velocidad reducida en un coche que de por si no se distingue por ser precisamente un Ferrari. En un latido y sinque la hubiera visto antes sale de la nada una muchacha cruzando. Freno y fuerte por que no tengo mucho margen. La chica va embozada con una palestina que solo deja verle el pelo y los ojos apesar de la temperatura agradable de la noche. Se para y me dedica una mirada asesina, la que dedicarias a tu peor enemigo. Acto seguido me hace una seña con la cabeza indicando la lucecita ambar y el semaforito de peatones en verde. Como personólogo que soy me fijo en los ojos de la chica, ojos del color de la cocacola que diria Fito, vulgares, oscuros, pequeños, vacios. Me fijo en el odio que destila y eso que solo le veo media cara. Pienso que si le llego a ver la cara entera me hubiera sentido como el asesino del tylenol. Reanuda el paso con un mohín despectivo y se va. Todo este cuadro constumbrista ha durado medio segundo. No lo tengo muy en cuenta, a unos pocos metros hay un sitio para estacionar y la misión es la misión. Aparco el vetusto clase A, cierro todo y me voy andando a mi destino, a tres manzanas. Y de camino por las calles estrechas, habitadas solo por los coches, hago balance del suceso, que lástima la joven del paso de peatones, embozada en medio de la noche, odiando en un paso de peatones, crispada a tal extremo que cruza sin mirar. Tiene la preferencia es cierto pero como todos conocemos no da derecho a avasallar. Y ella avasalla, es su manera de ir por la vida, "parate cabrón que paso yo que tengo razón, memo, pringao capitalista conductor, hijo de perra. Parate, deja paso a los que venimos, imbecil del coche plateado. Os vamos a meter en cintura, fachas de mierda, prepotentes de los cojones, viejos chupa sangre, carcas prescindibles". Ese es el mensaje gestual de la chica del paso de peatones. Y yo que ya peino algunas canas pienso, ¡que sabes tu, que acabas de llegar!, lo que nos ha costado montar todo esto, lo que hemos trabajado, vivido, sufrido y padecido. Que sabes tu chica embozada, lo que yo hago o contribuyo para que tu puedas hoy pasear libre por estas calles que no disfrutas, para que puedas pararte en el medio del paso de peatones y obligarme a frenar. Que puta idea tienes tu si quieres que te siga el lenguaje.
Que desperdicio de juventud que no va sola, vestida de oscuro y con el alma oscura, despreciando la calidez de la noche y su encanto. La chica del paso de peatones me aplica su marxismo ciudadano, me fustiga con su intolerancia, me agrede con su gesto y con su monopolio del espacio. Y solo puedo sentir por ella lástima y por todos una cierta desolación.
Es un asco absoluto en lo que estamos conviertiendo este país, es odioso ver gente como esta que radicaliza todo, es lamentable a lo que estamos llegando. Vuelven los crispados del 36 amigos, los que ponen sus normas, su policía política, su censura a la prensa. Los que se plantan con chuleria en un paso de peatones desafiando para que frenes, por que tienen la preferencia si, pero por que les sale de los cojones mucho mas. Yo pensaba que estabamos construyendo el mejor país del mundo, el más libre, tolerante y agradable para vivir... y mucho me temo que hemos fracasado.

Ya termino, Chica del paso de peatones, el hombre malo del coche gris todavia tiene reflejos, ha conducido millones de kilómetros en coches muy buenos. Si ayer en vez del hombre del coche gris llega a ser uno de los tuyos hoy estabas en urgencias... o en un sitio peor y solo sería por tu culpa, por tu chuleria, por tu intransigencia, por tu falta de perspectiva y por tu incapacidad para convivir. Si me admites un consejo, la proxima vez puedes ser tolerante, la calle es muy ancha y hay sitio para todos. Puedes quitarte la palestina y no vayas tan deprisa ni tan cabreada, disfruta del paseo, comprate algo bonito en zara, peinate ese pelo grasoso y disfruta un poco que la vida es breve y la juventud mucho mas. Aunque la ciudad este sucia y llena de indigentes y las esquinas huelan a orines y esten llenas de pintadas se barrunta la primavera. Y eso, chica del paso de peatones, no tiene precio. Te lo dice el viejo malo del coche gris.

EL BOCATA MANCHEGO (CON MORALEJA)

El bocata manchego era una tasca de esas de toda la vida. Situada en un lugar céntrico de una ciudad española de cuyo nombre no quiero acordarme, en uno de esos barrios que a fuerza de años han dejado de ser viejos para pasar a ser antiguos y de paso ganar en encanto y adeptos.



El bocata manchego no era un lugar limpio, ni lujoso ni estaba decorado con mobiliario espectacular. Era un garito casi inmundo con sillas viejas repintadas quinientas veces y mesas de esas de mármol pulido que algún día fue blanco y pie de hierro fundido que pesa como un muerto. Llamaba la atención el techo plagado de tiras amarillas de esas en las que se quedan pegadas las moscas y que no había aire acondicionado así que en verano se pasaba calor y el “ambiente” lo era y de verdad.



Dicho antro estaba siempre a rebosar, de la mañana a la noche lleno de gente de todo tipo y pelaje, según la hora , estudiantes, maduritos, señoras mayores en manada, intelectuales de gafas gruesas y barba igual, ejecutivos con trajes caros que desentonaban y daban el cante a mas no poder y algún chori que mangaba alguna cartera o bolso de vez en cuando.



El bocata manchego tenía el encanto de esos sitios que se han vuelto intemporales y cuyo mérito es especializarse en algo sencillo bueno y barato como unos bocadillos de todo con queso manchego que quitaban el hipo. La calidad del género, la generosidad en el tamaño y lo ajustado de los precios, así como una cerveza enfriada en cámara y bien tirada eran las bazas que le habían permitido alcanzar el éxito.


La "culpable" de todo esto era una señora ya muy mayor cuando yo la conocí, gorda como ella sola y simpática a rabiar, la vamos a llamar con el nombre supuesto de la Tia Paca.



La Tia Paca abrió el local cuando el barrio era todavía periférico y las paso canutas para tirar pa´lante hasta que por casualidad, como muchos de los grandes inventos de la humanidad, se trajo un queso de su pueblo y lo empezó a meter en los bocadillos que vendía. Todo un descubrimiento que abrió la puerta a más de medio siglo de éxito, avalado por las fotos que colgaban de las paredes de personajes públicos, famosos y famosillos desde el blanco y negro al color con el bocata manchego en la mano.
La pobre Paca era mayor como decía, tenía úlceras en las piernas consecuencia de toda una vida de pié atendiendo barra y cocina y además al parecer había ganado una pequeña fortuna gracias a su esfuerzo, su simpatía, y sobre todo por sus bocadillos, así que decidió jubilarse y ceder el garito a sus herederos. La cosa pintaba bien, solo había que seguir con la misma política.
Pero amigos, mucho me temo que la cosa no resultó como debería. Los herederos de la Tia Paca se crecieron y de que manera y aconsejados por una cosultoría contratada al efecto que les sacó una buena pasta hicieron "un plan de negocio objetivo que perseguía una mejora cualitativa del negocio a la búsqueda de un beneficio mucho mayor". El Boacata manchego pasó a llamarse con un nombre afrancesado de difícil pronunciación que no recuerdo. El local fue renovado por completo decorado de manera minimalista y se pasó del bocata de delicioso queso grasiento con pimientos o tortilla o chorizo o lacón u otras viandas buenas y económicas a tostas de paté deconstruido de oca o ensalada de boletus caramelizado y otras lindezas gourmet. Y de la rica cerveza de barril no quedó ni rastro. La inversión fue multimillonaria y creo que la mayor parte del dinero lo puso la pobre Tia Paca a la que convencieron de que aquello en realidad era un filón sin explotar por que ella era una paleta ignorante que nunca supo sacarle el partido al local y a la zona.
Durante un tiempo la cosa funcionó mas o menos. La clientela habitual en su mayor parte se dispersó a otros antros, pero a base de publicidad en los medios y de el atractivo que siempre desprende la novedad había clientes, no mucho pero los había. Pero claro, los precios del bistró que fagocitó al Bocata Manchego no eran precisamente económicos y la “nueva gerencia” que se anunciaba a bombo y platillo en la puerta se dio de bruces con la realidad: no les hizo falta una consultoría para darse cuenta de que sencillamente la habían cagado pero bien. Las modas son pasajeras y devoran a sus hijos como Saturno en el cuadro de Goya.
El local no pudo continuar abierto, los gastos eran enormes y los ingresos ni los cubrían. La Tia Paca parece que perdió los ahorros de su vida ya que el banco se quedó con el local que hoy en día permanece cerrado, lleno de mugre en la fachada minimalista y de carteles y pintadas. Y ya cuando voy a la ciudad sin nombre (o mejor del que no quiero acordarme) no me puedo comer un bocata como Dios manda ni tomarme una cervecita de aquella tan rica.


Y eso es mas o menos lo que ha pasado con este país, que eramos la Tia Paca y nos hemos creído que lo nuestro no era el bocata grasoso sino la alta concina. Un bienvenido mister marshal pero en plan siglo XXI.


A lo mejor la cosa mejora y alguno de los heredero de Paca busca un localito normal y corriente, lo llama el bocatin manchego y recupera la fórmula que funciona a base currar y dar buen género a precios aceptables. A lo mejor al resto del país nos da una cura de humildad y nos damos cuenta de que el emperador está desnudo, quien sabe. De momento el local sigue cerrado y hay una pintada en la puerta hecha con spray de ese que venden los chinos que no se seca nunca. Es irrepetible, pone en letras grandes que embadurnan la mugre sobre el escaparate nuevo minimalista que ya se está desconchando y se pude leer en una caligrafía angulosa digna de un comic: “ te kiero Jenny”. Curioso epitafio para tanta y tan buena historia bocateril.



P.D. Me ha contado la tia de la portera de una amiga de un primo lejano de La Tia Paca que esta en una residencia de lujo cerca de Benidorm. Parece que se guardo un poco de dinero por que nunca creyó del todo en toda esa mierda del bistró y le cuenta a los jubiletas que donde esté un buen bocata de queso del país que se quite toda esa porquería “desconstruida con boletos de caramelo”. Genio y figura.

Como dijo Fraga, Spain is diferent. Que razón mas grande que tenía.


Buen fin de semana.

La Chica de verde

La chica de verde pasa por mi lado, es una acera estrecha del casco antiguo. Suelo ceder el paso pero llevo prisa, así que compartimos un instante el paso angosto.

No son mas de tres segundos pero me alegra el día. La chica de verde es joven pero no una niña, tendra mas de 25. la chica de verde no lleva un traje escotado, ni una falda corta y no es escultural, ni siquiera es guapa, seguramente un machito ibérico de los de ahora, de los de pecho depilado y piercing, seat leon tuneado y diez horas de gimnasio al día ni la hubiera mirado.

Pero yo no soy tal, soy ya perro viejo y tengo una perspectiva diferente, me fijo al vuelo en otras cosas. la chica de verde es la personificación de la lozanía, a años luz de las hembras de moda sifiliticas y paliduchas, la chica de verde pasa por mi lado y me dedica una sonrisa. Es solo un segundo, pasa junto a mi con su andar enérgico y elástico, casi me roza. Me deja su aroma de mujer joven envuelto en un perfume discreto. No me vuelvo, ni me inmuto pero la sonrisa, su aspecto y el aroma me dejan un rescoldo agradable. No es nada sexual, es solo el sentimiento de que todavía hay gente normal en el mundo, capaces de ser atractivos solo por su aura, sin artificios, sin ser soeces, si vestirse de manera rara, sin hacer gestos obscenos ni pintarse como una puerta.
Le doy gracias a Dios por obsequiarme con esta sutil experiencia. la chica de verde se aleja, sigue su camino. han sido tres segundos pero se que luego voy a escribir sobre ella.
Adíos chica de verde, ojala mantengas mucho tiempo tu lozanía y tu sonrisa, me voy a tomar el día de otra manera. Viva la vida.

El Hombre del Ferarri

Marbella, verano, 8 de la tarde.

Cae un poco el día y aunque allí nunca hace calor insoportable se agradece la brisilla. Aprovecho que la pariente se va a de shoping y las niñas estan perdidas con sus amigos para sacar el coche del garaje y hacer una visita a la gasolinera que lleva en reserva ya varios días.

BePe de Marbella Nagüeles, la gasolinera mas inn del mundo mundial.
A mi derecha un Husmer que hace que mi XC90 parezca el coche de la portera, a mi izquierda llega un caballero mas bien madurito en un Ferarri descapotado absolutamente impecable.


Es estupendo que me quiten dos complejos de golpe, el hombre del Ferarri es mucho mas viejo que yo, mas calvo y mas gordo. De repente me siento guapo y joven. Del Husmer se baja un ruso con mas oro en el cuerpo que pueda haber en Sierra Leona. El hombre lleva encima el presupuesto general del estado de un país mediano. No se como se puede mover.

Le agradezco que haga parecer pequeño a mi coche. Si estuviera mi pariente le diria eso de ¿ves? no es tan grande como parece, los hay mas grandes.
El ruso esta el hombre echando 2.000 litrillos de gasolina al husmer y pronto me aburro de prestarle atención. Pero el hombre del Ferarri es otra cosa. Pantalones corto de marca. Zapatillas de Golf, polo estupendo, gorrita Burp-warrys, en fin, un figurin. Miro el trolex Daytona de oro (jope, deben dar un cursillo de pesas para llevarlo con soltura.) Ya termino y el hombre del Ferarri tambien.
A la caja a pagar, yo con la visa, el ruso y el del Ferarri con el fajo billetes.
Decido que el hombre del Ferarri es constructor. Es una especie en expansión por la zona y son de dinero facil y gasto idem. Paga sus tropecientos litros y se dirige a la machina.

Yo hago lo propio. El ruso se espera que era el último y el chico lleva media hora pasando el tropel de billetes por la maquina por si resulta que son un poco falsos. El ruso le mira con una cara que da un poco de miedo, como diciendo que que se piensa, que con billetes falsos iba a ir el por la vida.
Me subo a coche dispuesto a irse. El Hombre del Ferarri me estorba un poco. Como el tiene un Ferarri lo ha dejado a cuatro metros del poste (pa no mancharse los zapatos de golf del charco pringuis del surtidor y con lo ancho que es no me deja salir. Me dispongo a esperar con paciencia (estoy de vacaciones coño) y sucede lo impredecible.
El hombre del Ferarri mete la llave, le da al botón de start y despues deun bramido formidable el coche se para.
El hombre del Ferarri pone los ojos como platos con huevos rotos y repite la operación.
Brama-brama-brama brama. Brama-brama-brama brama. Brama-brama-brama brama.Chof chof chof chofffff.
Nada.
El Ferarri no arranca.

El hombre del Ferarri se baja del coche. Mira al surtidor, nada, le ha puesto 98, todo bien.
Despues de varios intentos no hay manera de que el Ferarri decida funcionar.
Saca el movil (Vertux a ver que os creiais) y llama (supongo que a asistencia) .
Mientras el encargado de la gasolinera le recrimina que quite el coche, que esta estorbando.

Ya todo quisque el la gasolinera se ha dado cuenta de la movida y mas o menos todo el mundo tiene una media sonrisa floja, viendo al hombre del Ferarri con un cabreo de mir demonioz, dandole patadas al coche y gritando por el movil de 15.000 euros como un poseso.
me dirijo a el amablemente y le sugiero que movamos el vehiculo. Me dice con malos modos que no se puede mover, que tiene un cambio especial y que no se puede remolcar.

El encargado de la gasolinera se arma de paciencia. La cosa va a mayores, se ha hecho un corro al rededor de Ferarri e incluso hay varios jubilados de "bajo estanding" con cachaba, de los que se dedican a mirar las obras, dandole su opinión al sufrido hombre del Ferarri. "Pues yo creo que estos coches son un timo" apunta uno. "Pues bonito si que es, si andase sería la hostia" responde el otro.
Un niño comiendose un donus que ha comprado en la gasolinera deambula mientras su madre reposta. Es una bonita costumbre, dejar a los churumbeles sueltos mientras pagas y compras el pan.
El niño se acerca, pone las dos manos llenas de cocolate en la parte de arriba de la puerta del acompañanante. Dos bonitas manchas color caca se deslizan por el guarnecido de la puerta. El hombre del ferarri se percata del tema. Se caga en los progenitores del niño y en toda su estirpe a grito pelado. Aparece la madre y recrimina al hombre del ferarri.

La cosa tiene ya tintes de película de Felini mezclada con novela de Fran Kafka.
El hombre del ferarri, poco acostumbrado a estos espectáculos pierde los papeles. Sube la capota del supercoche (es de lona y afea el conjunto que es una barbaridad) y empieza a despachar a la gente, "niño no te apoyes", oiga no se siente que no es un banco, fotos no hombre, fotos no" ... Aparece la grua. El tipo es profesional, en un pis pas ha puesto el coche sobre cuatro transportines y lo sube a la grua. De momento el hombre del Ferarri lo esta poniendo a parir, que tenga cuidado, que por que ha tardado tanto (20 minutos según mi cómputo, todo un record en mi opinión) , que si no entiende lo que ha pasado, que menuda mierda...) el de la grua le mira con condescendencia. Es idiota pensar que por que gastes 300.000 pavos en un coche va a estar exento de que un día te deje tirado. Pero parece que ya ha pasado por eso antes. Le corta el rollo y le ofrece subir con el. De ninguna manera. El hombre del Ferarri ya ha llamado para que le vayan a recoger, que ya se sabe que la gente con Ferarri no monta en un taxi.

LLega una pava imponente en un miercedes ese ele impecable y recoge al hombre del Ferarri, que se sube dando un portazo y haciendo muchos aspavientos.
Se va de la gasolinera y de paso de mi vida, me subo al XC90, le doy al contacto y arranca como siempre, con ese bronco sonido de camión, no puede ocultar su origen, me sale una sonrisa de oreja a oreja pensado en el hombre del ferarri y me voy a casa. Me le imagino en su casoplón de la Quinta, maldiciendo a la casa Ferarri tal vez pensando cuando no tenia ni casoplón en la quinta, ni Ferarri ni pava imponente- segunda esposa por parné a la legua.

A lo mejor tenia un trineo marca Rosebud, quien sabe.

Esta navidad, otra batalla ganada

Parece que en esta sociedad idiota que nos hemos forjado con tanto esfuerzo la Navidad se ha desnaturalizado y ha perdido toda la esencia de la fiesta cristiana para pasar a ser una feria del consumismo y la tragallada mas pantagruélica.
Puede que la enorme crisis que estamos padeciendo nos esté arruinando económica y de paso politicamente, pero puede proporcionarnos la llave para re encontar el camino correcto.
Puede que esta navidad en la que no nadamos precisamente en la abundancia nos permita reflexionar, aparcar las compras compulsivas, las comidas sobrecalóricas y el extasis del cosumismo y cambiarlos por un paréntesis que nos dé la oportunidad de mirar a nuestro alrededor y ver las cosas con otra perspectiva. La navidad puede transformarse en la oportunidad para ver las cosas con la mirada de un niño, y empezar a apreciar las pequeñas cosas que tenemos que son un auténtico tesoro y que nos pasan desapercibidas día a día. El calor del hogar, la Familia, la oportunidad impagable de poder reunirnos todos una vez más. Las pequeñas cosas que tienen un valor inmenso y que pisoteamos casa día.
Saquemos de todo esto una buena lección, podemos volver a ser personas, todo es cuestión de salir de nustra rueda de hamster de cada día y empezar a verlo todo como hacen los pequeños, con la mirada limpia del que descubre algo nuevo a cada instante.
Sencillamente por eso ¡¡¡ Feliz Navidad!!!

Mad max será mujer

Salgo de casa como todos los días, con la legaña puesta, a llevar a las niñas al cole.

Uno ya sale de casa mentalizado, que es duro incorporarse a la “rueda de hamster” en la que hemos convertido nuestro día a día.

El camino de cada día a ver que cretino nos hace la pirula, si, pero con una variante, la representación es la misma pero los actores han cambiado.

Antes la pirula te la hacía un memo rapado y con pirsing con un ibiza tuneao, o un pendejo con un Camión de reparto -estoy trabajando que pacha?- (y yo estoy en el caribe no te jode) . Ahora el prototipo de incontrolado al volante es una mujer con un monovolumen o un todoterreno de esos enormes que se han dado en llamar suv.

Hoy me toca la de turno. Monovolumen en este caso mastodóntico, nuevo de paquete. Mientras me cierra el paso contraviniendo la mitad del código -va hablando por el movil, mirando al lado contrario, superando ampliaménte la velocidad máxima y cruzando una línea continua, sin cinturón y con los niños que transporta dando brincos sueltos detrás acunados por la curva cerrada- ya voy preparado mentalmente me esmero por esquivarla –curva a la derecha, frenando a ras, la dejas pasar por 3 milímetros, a ras, me cago en su padre, a ras, traquí que no pasa nada- pero me asalta una cierta inquietud. Algo va mal, veamos, ¿Qué es? Mmmm no doy con ello.

Sigo con la ruta y cuando llego al cole el sitio me lo quita por el morro una señora que conduce un jummer. – Para ello se sube por la acera, no problemo, la gente se aparta que es un jumer y ya se sabe que si te pisa te hace pupita-

Paso como puedo, con grandes dificultades -la chica del Hummer por llamarla así lo ha dejado en el mismísimo medio y ha dejado el paso justo para que pase con desahogo un mini con los espejos recogidos- y epsss EUREKA¡ me doy cuenta de los que va mal:

Las chicas todoterreneras , armadas de sus ejercitos de monovolumenes y todosterreno en colaboración con Pere Vidal y la DGT me han comido la moral. Son muchas y muy bien pertrechadas, y las normas son para los demás.

Se bajan del megacarro muy ufanas, a veces incluso alguna, al percibir que eres el conductor al que han avasallado hace dos minutos, pasando por la acera a toda máquina para quitarte el sitio y fijándose en tu careto de odio se disculpan con un “huy, lo siento, es que no te he visto fijate tu” … ¿Qué me fije yo? Vale, la proxima vez te hare una foto, no te hode.

Las chicas del supercarro son un poco el símbolo de nuestra sociedad idiota, hipertrófica y mecanizada, mutantes que han seguido el axioma de pasar de ser las victimas a ser los agresores.

Tienen su antecedente en Raquel Mosquera, metamorfoseada de gorda encantadora a personaje del couche odiosa , conductora del super-toyoto-enorme 4x4. Vale, no sabe conducirlo, ni aparcarlo , pero lo usa de coche de choque contra los pacíficos ciudadanos.

A la estela de esta pionera del 4x4 urbano y el mololovolumen el ejercito de mujeres al volante de sus megacoches son las nuevas protagonistas de las mañanas. Que miedo amigos míos. No es que las mujeres hayan conseguido la igualdad, es que ya nos superan, pero en todo lo malo. Como echo de menos al del ibiza tuneao y el pirsing y al repartidor rumano sin carné, ese que se saltaba la mediana con un camión de reparto de pollos.

Me pido mujeres de las de antes y ya de paso, un carné de conducir especial para este tipo de vehículos para que los que los compran puedan acreditar que además de tener la pasta o el crédito o el renting para tener el vehículo sepan conducirlo y aparcarlo .

Cuando sea jubilado me compro un mini, aunque la todoterrenera de turno me lo deje como un sello, ahora no puedo en defensa propia.

Y a lo peor si llegamos al futuro ese de mad-max al que parcemos abocados nos encontramos que el que se baja del coche parado en medio de una autopista destrozada con el semblante serio y uniforme de cuero negro, mirando al horizonte en busca de combustible para robar es una mujer y que en vez de un interceptor V8 negro conduce un jusmer o un Canaye o un Quco5 de color champagne o rosa palo que también es posh.

Chicas, no os cabréis, lo mío no es machismo, es verdad que es mucho peor.

Buena semana a todos.

PABELLON PIRATA 2.0

Pues si, hasta aquí hemos llegado.
Siento queridos amigos el tono pesimista de los últimos post.

Desde aquel en el que ironizaba sobre los servicios de atención al cliente (Hablando con máquinas... por aquí abajo por si a alguien le interesa) creo que el tono de mi blog ha sido penoso.

Ya tuve un primer intento (Me vuelvo con los piratas, también por aquí abajo) de enmendarme y no lo conseguí.

Pero hoy es el día, hoy pasamos de Pabellón pirata a una nueva edición donde con la que esta cayendo nos podamos reír un poco de todo.


Se termina aquí la parte seria de mi blog, si alguien quiere recibir un poco de pesimismo con darse una vuelta por la web de cualquier periódico esta servido.

A partir de hoy Pabellón Pirata será un sitio donde reirse cinco minutos y nada mas. Dejemos los blogs sesudos para los que de verdad tengan conocimiento de las cosas.

Recuerdo de hace ya un porrón de años la letra de una canción de Serrat, una que tenia la estructura de una instancia, donde entre otras cosas decía que la Tierra cayó en manos de unos locos con carné. Leche, que razón tenía.

Así que por aquí os espero, en la edición que a partir de ahora será semanal, pero eso si, mas currada.

Buen fin de semana y hasta el viernes que viene: Pabellón Pirata 2.0 estará aquí para todos.

EL AGUA ES DE TODOS

Una nueva polémica sobre el agua. Como siempre en momentos de escasez de recursos se denota la falta de solidaridad y el estupidismo que impera en este nuestro pobre y depauperado país.
Creo que de las cosas buenas que tenía previsto el gobierno de Aznar una de ellas era el reparto de agua, los trasvases que se apresuró a derogar por motivos exclusivamente políticos nuestro amigo Zp.

Hemos llegado a un punto de idiotismo político que raya en lo increible. Veamos, la población crece, los usos y costumbres cambian, pero los recursos son los mismos que hace 40 años.
Pero no se pueden hacer pantanos o trasvases por que parece el paisano de Villaperas del Rio reclamando que le quitan el agua para darselo a otros. Termina siendo políticamente incorrecto repartir de manera solidaria los recursos mas básicos.
Ya el colmo de todos los colmos: no se pueden hacer trasvases porque parece que algunos prefieren verter recursos directamente en el mar a que los aprovechen sus vecinos.
¿En que nos estamos convirtiendo? ya no es egoísmo o nacionalismo sino pura terquedad y miopía política.

La riqueza natural de un país (ya se llame España o Beluchistan) no es patrimonio de unos pocos sino de todos, este es un país y lo que se produzca en Murcia a lo mejor es transportado por un camionero de Calatayud y vendido por un intermediario de Barcelona. Si no somos capaces de ver que la sinergia entre las regiones produce riqueza para todos entonces no vemos mas allá de nuestras narices y nunca podremos progresar.
Mas alla de eso, empezar a conceder a las regiones el poder decidir sobre recursos básicos que son de todos es un error histórico que pagaremos muy caro.
En España hay recursos hidricos que debidamente compartidos deberían ser suficientes para todos, mejorando el aprovechamiento y la explotación, las redes de distribución y los hábitos de consumo. Pero por encima de todo tenemos que volver al concepto de que somos un país no un conjunto de regiones y que la riqueza es algo que debemos crear entre todos y compartir entre todos.
Hoy es necesario ayudar a Cataluña, mañana puede serlo a Madrid o a donde sea. El trasvase debe hacerse, el Ebro vierte en el mar agua para abastecer a media España. Será mejor aprovechar ese recurso que tener que desalar ese mismo agua ochocientos kilómetros al sur de donde vierte gastando ingentes cantidades de energía en el proceso y alterando la salinidad de kilómetros cuadrados de Mediterraneo.
Y lo demás son pamplinas.

PATO COJO Y EL EFECTO MANADA

Hace pocos días un forero de un foro de Internet con apodo "Pato Cojo" volvió a demostrar que un idiota con un ordenador puede liarla pero bien liada.
El susodicho afirmaba en un foro de coches de lo mas respetable por cierto que una caja de ahorros (no, no le voy a hacer el juego de repetir aquí cual) estaba a punto de ser intervenida. Que lo sabía de muy buena fuente, aconsejaba a todo el mundo ir a retirar sus depósitos y ahorros por que la entidad luego no podría devolverlos.

Asombrosamente entre personas de cierta edad, de esos que al menos en teoría no saben ni enchufar un ordenador, causo una alarma tremenda. Largas colas de personas en las sucursales que se vieron desbordadas. Una suerte de mini-crash por los comentarios de un insensato en un sitio que ni siquiera era financiero.

Nos hemos vuelto tan vulnerables que nos lo creemos todo. Tomar como ejemplo lo de la gripe aviar. Me recuerdo a mi mismo llamando a un amigo que vive en EEUU para que me comprase el antiviral ese que estaba agotado en todas las farmacias por difundirse que iba a matar a mucha gente. Resultado ... si, hubo muertos pero en China, donde la gente vive con sus aves de corral como si fueran animales de compañía.
Luego (y viene a cuento) la crisis de las bolsas asiáticas iba a desencadenar un efecto cascada que terminaría con la economía mundial. Hubo mucho ruido y pocas nueces.

Ahora si que tenemos en ciernes una crisis pero no se habla de ella. Se habla del ladrillo o de la crisis del crédito (ya se sabe que el dinero es miedoso).
La del ladrillo maximizada por los medios de comunicación hasta vomitar se puede resumir en que la vivienda ha subido a un nivel tal de precios que sumado a la subida de intereses (100% en 3 años, de un 2,5% a un 5% y mas) resulta mas que dificil poder comprar una casa. Tan sencillo como la reducción al absurdo, las rentas no pueden crecer mas, los intereses suben y las entidades de crédito no pueden ya estirar los plazos de los prestamos. Fin de la carrera, ya no hay mas resuello. Pero claro, somos españoles, así que a lo que podría ser el fin del ciclo alcista, algo normal y mas que previsible, le hemos colgado la etiqueta de burbuja, de crisis insoportable. Si yo mes contara lo que vimos en el 92 esto les parecería un paseo.
Pero a lo que voy, los árboles no nos dejan ver el bosque, detras de este ajuste inmobiliario mas o menos previsible hay una profunda crisis de crédito pero un poco detrás viene un tsunami de proporciones apocalipticas: una nueva crisis del petroleo.
Solo una divisa sobrevalorada como el euro nos esta haciendo de visillo para no dejarnos ver la que se avecina con el barril de petroleo por encima de 100$ y subiendo.
En cuanto el dolar repunte a unas posiciones razonables el impacto sobre la economía va a ser apoteósico.
Sigan hablando mal del ladrillo, sirve de cortina de humo, y preparen sus bolsillos para no poder pagar la gasofa del coche o el recibo del gas o la luz, se pueden duplicar en unos meses. Y de eso ni mu en ningun telediario. ¿Curioso no?

EL CUARTO PODER Y LA MADRE QUE LO PARIÓ

Como digo siempre lo mejor de ser pesimista es que tarde o temprano sabes que vas a acertar.

En este caso me refiero a la prensa en general y mas concretamente a la prensa británica, que lleva tres años aireando la "burbuja inmobiliaria" española, que se van a demoler la mitad de las viviendas construidas en las costas y que la corrupción en España es mas o menos como la mordida mexicana si no peor.

Acoso y derribo que hace unos pocos días se incrementaba con comentarios de la prensa "especializada" sobre lo poco recomendables e inseguros que son los bancos y cajas de ahorros españolas. Tanto se han pasado que luego han tenido que rectificar.
Pero no se preocupen, el daño ya está hecho, no veremos durante algún tiempo a los ciudadanos brithis gastando sus libras en España.
¿Y eso es malo? pues es muy malo. Veran Vds., parece que nadie se ha dado cuenta de que lo que hemos progresado en este país económicamente en la última década se lo debemos en la mayor parte al chorro incesante de divisas y compradores que han invertido en España.
La costa Brava, la levantina y la del Sol, Baleares y Canarias han sido nuestro cheque en blanco para poder pasar de ser un país de pandereta a estar entre los mas capitalizados de Europa.
¿Que puede mover a un centro europeo a comprar una casa en España? pues que era un producto atractivo, buen clima, infrastructuras nuevas, posibilidad de subidas (inversión) , buenos precios y lo afables que somos los españoles con el turismo (al menos en teoría) .

En poco menos de 3 años nos hemos cargado la imagen de la marca "España", acumulando factores en contra a troche y moche, inseguridad ciudadana, gente asaltada en sus viviendas por las bandas del este que campan a sus anchas, seamos sinceros; acusaciones de corrupción, caso Malaya y otros muchos aireados a los cuatro vientos; presión mediática sin cesar sobre la "burbuja" y su estallido inminente, incendios por los cuatro costados y repeción incansable de la sequía y falta de recursos hídricos para las nuevas promociones en costas y campos de golf.

Creo que es el caso de Nerón prendiendo fuego a Roma, ahora ya no tiene remedio, pero seamos claros, las consecuencias las vamos a pagar entre todos. Hemos tenido entre manos la gallina de los huvos de oro y hemos decidido liquidarla.
Ahora nuestros clientes se van a otras latitudes, nos hemos dejado arrebatar la pelota y nos han marcado el gol de la victoria. Turquia, Croacia y en menor medida Grecia e incluso Marruecos se estan quedando con ese chorro de compradores, interesados en pasar una vejéz cómoda en un sitios seguro con buen clima asegurado.

Hemos sido los mas idiotas de todos los idiotas, pero no paramos en eso, nuestra propia prensa no hace patria, llevamos tres años leyendo cada mañana lo mal que estamos, lo corruptos que somos y lo mucho que va a caer en España el precio de la vivienda. Y suma y dale y no paro.
Hoy mismo telecirco me ha delitado con otro artículo de mierda, en que no solo expertos innominados (osea, sin nombre) insisten en que lo peor está por venir. Pero hombre, seamos serios, el pañis inmerso en una catarsis de miedo, todo hijo de vecino acojonado y las teles y los periódicos dando mas leña... yo no se a cuento de que.
Esto es semejante a la difamación de una persona, cuando se le culpa de un suceso y se le condena sin juez ni jurado y luego resulta que el tío era inocente. La incupación seguro que ocupa primeras planas enteras pero la exculpación se pone en un cuadradito en la página 33.
Pues si después de todo lo que está cayendo la vivienda no se desploma sino que solo cae un poco, lo turistas deciden volver y los compradores centro europeos vuelven a adquirir casa en España me gustaría que todos los de la lagarada, los del desplome y la burbuja y el amarillismo informativo fueran a hacerle compañía a los otros que nos han puesto en esta tesitura, es decir, tuvieran responsabilidad por su desinformación y terminasen en el trullo.

Creo que eso no lo veremos, lo primero espero que si.

Buenas noches ... y que se vayan al carajo.

¿Y AHORA QUE?

Me temo que decir la verdad no es precisamente el camino mas llano para un político en este país.
Es mejor como decía el viejo profesor Tierno Galván, hacer promesas electorales para no cumplirlas.
Por eso el discurso de Mariano Rajoy suena tan catastrofista. Son conceptos muy fáciles de entender, se acabaron las vacas gordas, vienen las vacas flacas. Solo queda reconocer el problema para empezar a aportar soluciones.
Las cosas son como son y no como queremos que sean. De perogrullo pero es verdad. Lamentablemte el partido en el gobierno no parece querer darse cuenta de la avalancha que se nos viene encima. No es que sea culpa suya que la economía internacional se tambaleé, pero si que lo es seguir la táctica del avestrúz y no hacer nada mas que esconcder la cabez.
Todo va muy bien , tenemos superhabit, vamos a crecer mas que la media, hemo superado a Italia en renta percápita... son mensajes recurrentes que estos días de fregao electoral hemos oido de boaca de los socialistas hasta la saciedad.
Pues va a ser que no, las cosas no van bien, es el momento de las contramedidas.
Mientras tanto a muchos votantes le llega mucho mas el mensaje del optimismo contra el de la realidad.
No es país para idiotas, mas vale que en estos pocos días que quedan antes de las elecciones cada cual haga balance y se deje el color político en casa.
Digo yo, muy buenas palabras, muy bonitos proyectos, pero ¿que han hecho estos cuatro años? si tenian unas ideas tan buenas ¿por qué no las han puesto en marcha?
¿Que es mejor, unos gestores manifiestamente malos u otros que han demostrado ser buenos?
Dejemos los colores en casa, es el momento de elegir quien puede sacarnos del bache.
Menos mensajes optimistas y florituras y mas realidad para variar.
Buenas noches y buena suerte.

UNA DE PIRATAS

Leo por doquier que somos el país de Europa con mas pirateo por centímetro cuadrado.
Somos malos y perversos, no queremos pagar los abusivos precios con los que las mega corporaciones de la distribución de música y software nos quieren extorsionar.

A lo mejor es que si compramos los precios a nosotros nos cuesta lo mismo 4 veces mas que a un ingles y el doble que un sueco, por los noveles de renta mas que nada.

Por ser malos y perversos defraudadores corruptos y piratas el Estado nos ha impuesto un canon que tenemos que pagar anticipadamente por todo lo que huela a reproducir contenidos protegidos.
Este canon tan creativo se fundamenta en la acción penal preventiva y puede servir de ejemplo para empezar a cobrar por otras cosas, por ejemplo un canon por el uso del coche privado por si incumples las normas de circulación, o un canon sobre el papel higiénico por que en el se pueden copiar obras escritas...

No les demos mas ideas, que ya se sacaran ellos de la manga alguna que otra mas para darle la vuelta a nuestros bolsillos.

Solo decirles desde mi humilde página que los ciudadanos no somos idiotas y que esta bonita historia del canon tarde o temprano les costara muy cara.

Lo mas divertido es que el canon va destinado a la todopoderosa SGAE y yo me pregunto, ¿de esos contenidos presuntamente pirateados cuantos en realidad son de AUTORES ESPAÑOLES? ¿compensa la SGAE a los autores extranjeros por el digamos 50% de las producciones presuntamente pirateadas que deben ser de su propiedad? por que si solo pagamos el canon por los contenidos presuntamente pirateados de autores españoles nos sale cada uno por un pico.

Piensen sobre ello tambien a la hora de ir a votar, ya saben quienes son muy amiguitos de las SGAE... a ver si luego salen y los 400 leuros nos los levantan subiendo el canon.

Yo sigo de pirata que es un disfraz que me va al pelo... muy marinero.

Que vds. lo pirateen bien.

EL PELIGRO DE SER IDIOTA

¿Hebeis pensado alguna vez que es lo que ha matado mas gente a lo largo de toda la Historia?
A muchos ante esta pregunta os vendrá a la mente el cáncer, el corazón o los desastres naturales.
Pues no.
La causa de mortalidad mas importante es la estupidez humana.
No hay sistema de seguridad a prueba de idiotas por que los idiotas son mas y mucho mas peligrosos que todos los terroristas sumados y mas perniciosos que las enfermedades mas mortíferas y peligrosas.
El idiota es el causante de los mayores desastres y lo que es muchisimo mas grave, no los provoca a propósito sino que son la consecuencia lógica de su propia estupidez.
Cuando pensamos en el idiota solemos asociarlo a una persona debil mental, de poco calado y coeficiente intelectual. Pues tampoco. Hay idiotas con título univeristario e incluso con importante cargo político.
No voy a personaliza, puede que algunos asocieis la idiotez directamente con Bush y otros en Zapatero, en Ibarreche o Mahmoud Ahmadinejad o con Trichet ... yo me quedaría con todos como miembros del club de los idiotas.

El idiota se identifica mas por sus actos y las consecuencias de los mismos que con su aspecto exterior o su curriculum.
Las consecuencias de las idioteces de los idiotas suelen ser apocalipticas. Un claro ejemplo de Idiotes pueden ser las dos guerras mundiales y el prototipo de idiota cuasi-perfecto sería Adolf Hitler.
El idiota siempre termina por provocar las mayores catástrofes. Pero eso si, con la mejor voluntad del mundo y convencido de que sus acciones son coherentes y correctas.
Un idiota provocó la catástrofe de Chernovyl, solo con apretar dos botones equivocados. Supongo que lo de Bophal fué también consecuencia de la actuación de un idiota.
lamentablemente en muchas ocasiones es imposible identificar a un idiota a tiempo. En otras sin embargo como en el caso de George W. Bush se le veia venir a trescientos kilómetros y aún así fue reelegido presidente del país mas poderoso de la tierra.
Supongo que aquí va a pasar algo semejante y nos quedaremos gobernados por idiotas.
Claro que cabe pensar si no será eso consecuencia de nuestra propia idiotez.

Tened mucho cuidado, parece que esto de volverse idiota es tremendamente contagioso.

Que Dios nos libre de que nos pase a nosotros.

AHORA SI: HACIA UNA NUEVA CRISIS DEL PETROLEO

Agarraros las piezas, que ahora si, ahora los pesimistas van a tener (por fin) toda la razón , se avecina una crisis nada despreciable.
Si hace unos post criticaba la crisis inmobiliaria como algo inventado, como que somos unos aprensivos con un muchausen económico fruto de ver la enfermedad de otros (lease EEUU y subprime), ahora tengo al estúpida sensación de ser de los pocos que se esta dando cuenta de que eso son "chuminadas", "pecata minuta".

Digo que parezco ser el único por que miro cada día la bolsa y me quedo extasiado.
Veamos ¿hay crisis? ¿si? pues los inversores no se han dado por aludidos. Aqui se pasa del pánico mas absoluto a la euforia desatada en dos minutos. Reconozco que somos latinos y que ese tipo de montaña rusa emocional va con nuestro caracter pero ¿nadie se ha dado cuenta de lo del petroleo? . EL crudo ronda los 90 dólares , lo cual es inédito y una barbaridad.
No soy economista como algunos de vosotros pero el escenario esta claro: en cuanto el euro se normalice la inflación se va a las nubes.

Si a eso le unimos alguna crisis en alguno de los paises productores como Iran po ejemplo, Venezuela o Rusia, que esta siendo el salvador de esta crisis... el panorama es desolador.

Asi que olvidense del subprime, del ladrillo y de la crisis del crédito (credit-crunch que le llaman los anglófilos) esperense lo inesperado, el litro de gasolina a 2,5 euretes, y por encima de eso, todo lo demás.

Miedo me esta dando la cosa. Espero esta vez estar equivocado. En serio.
Decía mi padre (que paz descanse) que un pesimista es un optimista bien informado. Que razón tenia. Un sabio oigan.

Que Dios nos coja confesados.

Mamelucos Maleducados

Va por delante que me encanta Cataluña, los catalanes y el catalán.
De facto uno de mis mejores amigos era catalán, y digo era por que murió hace unos años en un desafortunadisimo accidente de moto.

Así que si habeís visto la foto del caballero este de cuyo nombre no merece la pena ni acordarse es para glosar sobre educación y maneras (los que este individuo deleznable no tiene) y no para cargar contra los catalanes, que bastante tienen soportando al pibe de la foto y sus sandeces haciendo visos de catalanismo.

El memo este, cuya formación universitaria debería otorgarle unos minimos de educación y de capacidad de dialogo y tolerancia demuestra cada vez que abre la boca lo que es: un energúmeno mas propio de un país del tercer mundo, no un ciudadano de una democracia. De esa carita de bueno y esa sonrisa pillina que pone el tio no cabe esperarse nada bueno.
Lo que postula este elemento y los que son como el es un modelo de democracia que me voy a permitir llamar democracia a la euskaldun.
Es una variante de la ley del embudo ( lo ancho para mi y lo estrecho para los demas) que se basa en admitir solo sus ideas y ninguna otra. No hay diálogo posible, o conmigo o contra mi.

Añadamos a esto que aún no siendo demócrata y no considerandose español cobra del erario público una buena pasta. Eso si que es una autentica virgueria, cobrar de una democracia cagandose en la madre que la parió. Solo es igualable a la desverguenza de los separatistas vascos que encima de eso reciben subvenciones.
Me he ido del tema, perdonenme, pero es que gente como este y sus compinches me pone alterado.

Hablo de la mala leche que se gastan estos personajes en cuanto no les sigues el juego. Ellos pueden llamarte facha o lo que se tercie y tu te tienes que callar pero si tu le llamas por un poner "Jose Luis" lo recibe como el insulto mas grande del mundo mundial.
Y encima desplante, si puedes decir Suazeneiguer y a le le llamas jose luis es que tienes un problema. Coño, si Arnold se deja caer por aqui a lo mejor no pronunciamos bien su nombre pero creo que el no lo consideraría un insulto.

Y es mas, me parecería respetable que los soplagaitas estos nos enmendaran la plana si lo hicieran con modales, con corrección y con respeto. Nada de esto parece ser posible cuando se trata con esta calaña de memos, que se han inventado su propia versión de la historia, la han publicado y cuentan con una pandilla de ignorantes que no solo se la creen, sino que estan dispuestos a exigir una independencia que nunca tuvieron, y que además es sencillamente economicamente inviable.

Seguro que tipos como este, que no son nada tontos sino mas bien todo lo contrario, saben que su imposible independencia nunca se va a producir, pero de igual manera saben que sin defender esa entelequia ellos no serian nada ni nadie, como los que ponen bombas y matan con el tiro en la nuca, si lo dejan de hacer no serian nadie.

Por eso tendremos que seguir soportando a esta pandilla de Mamelucos, con sus verborreas y sus desplantes mas propios del siglo XVI que del año 2007.

Eso si, os pido que no cejeis, que no os pongais a su altura. Nada de quemar sus fotos o de cagarnos en su progenie. Nosotros no somos como ellos por que sencillamente somos personas.
Y si un día caemos en la tentación de ponernos a la contra nosotros somos 40 millones y ellos solo unos pocos. Ese día iban a recibir pero a base de bien.
Mejor ni nos lo planteamos, no sea que perdamos los papeles como estos elementos.
Sosiego y calma compañeros, sosiego y calma.
Una valeriana para todos que invito yo.